"Vida de hotel", decía
un loco. Maquinola
de exasperarse, inútil,
yo también me despierto
muy tarde. Las paredes
se van descascarando,
las hormigas imperan,
la mugre hay que pelearla
cada día. Los mates
tascan las horas sin
que la música surja.
Qué difícil huirle
al caos, al desorden.
Y este poema no es
un ratón Mickey brujo.
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