martes, 31 de enero de 2017
BURRO Y POLEO
Hoy dormís en tu casa.
La noche se me acuesta
en los labios. Pronuncio
tu nombre por lo bajo
y tomo un poco más
de este mate-gualicho.
Quiero ahogarme en vos.
lunes, 30 de enero de 2017
DEDICATORIA
Un libro abierto. Ahí,
sobre esa mesa, digo.
(Porque escribo y no ves
cómo trazo estas letras
ni qué miran mis ojos.)
Ahora: cantidad
fijada en doce versos,
cifra que multiplica
cada lector. Por vos,
figura imaginaria,
es que anoto oraciones,
es que menciono cosas.
viernes, 27 de enero de 2017
APUNTE
Los huesos se acomodan
de noche lentamente
y al arribar al día
somos algo más altos.
Pero no se renueva
del todo el cuerpo: vive
en continuo desgaste
y al cabo cederá.
(Y sin embargo nada
mejor que el sueño, corte
del esforzarse, olvido
repentino, misterio.)
miércoles, 25 de enero de 2017
SOÑAR TU SUEÑO
Gemías por momentos,
entredormida, y toda
la pieza se agitaba
en silencio por vos.
¿Qué soñarías? Muro
tus dos ojos cerrados
que miran a otra parte,
desde este lado sé
que paseás cada noche
por un bosque con dulces
que te hacen gigantesca
y sobre el que volás.
lunes, 23 de enero de 2017
ROSTRO DE ARENA
Pasan las estaciones
y los libros, y quedan
briznas tan sólo, sílex
inmóvil la memoria,
hueras palabras, hilos
que se cortan de pronto.
La ventisca ha durado
ya demasiado. Busco
una casa que guarde
mi pasado completo:
hogar y eternidad.
(Ningún poema puede
guarecer estos ojos
que contemplan y olvidan
la arena en que se palpan.)
sábado, 21 de enero de 2017
EL VEJETE PELANDRÚN
Ahora agregarás
una canción al Norte
que sostenga y soporte
madrigueras al ras.
Ahora troncharás
patas al pianoforte,
aunque ese pobre aporte
desprecie el Mandamás.
Sirgas y circos memos
abducirán la vista
del moro realista.
("¿Quieres que condonemos
el factible dolor?
Minimiza tu ardor.")
jueves, 19 de enero de 2017
NADA DE SIMBOLISMOS
El agua, el elemento,
como decían antes
y aún actualmente, nudo
y arcano de las vidas
que regiría... Vos
disfrutás de su antiguo
don hoy en una taza,
pero no le pedís
que te muestre ninguna
verdad o sino. Sólo
acceso a ella cuando
se presenta la sed,
y que los labios sientan.
miércoles, 18 de enero de 2017
BEDLAM
No hay centro. Desvariamos
como cizaña muerta
y la mente se ondula
entre gruñidos. Cachan
nuestros hábitos más
propios y la cornisa
que nos sofoca funge
de desdeñoso alfil.
Desvariamos, asimos
corderos como males
y una mano en la noche
nos tapa con periódicos.
domingo, 15 de enero de 2017
FOTOGRAFÍA
Me veo en el cristal
a Pedro Meyer
de la ventana. Fumo
sin moverme y me miro
mientras escucho música.
(Moriré y no habrá nada
más que un disco girando,
ciego, sordo y perpetuo
como las estaciones.)
miércoles, 11 de enero de 2017
NO TE LLAMES A ENGAÑO
Llevamos la maldad
en nuestro ser: mentimos
cuando nos presentamos
como mansos y tiernos:
vamos de la dulzura
al odio en un segundo:
salvajismos el yo.
martes, 10 de enero de 2017
SÍ
Reconozco este instante.
Mi ánimo lo ha vivido
ya muchas veces. Noche
que respirás silencio
y quietud --corazón:
lento lago violeta--,
sos esta certidumbre
de que regresarás.
sábado, 7 de enero de 2017
CUANDO DE CHILE REGRESES
Lentamente se van
despertando las flores
del hibisco y los autos
puntúan la mañana
sobre el asfalto húmedo.
Ayer llovía y vos,
como ahora, estuviste,
inesperada brisa,
aquí conmigo. Suena
en YouTube una música
también de amanecer
e imagino tus ojos
abriéndose allá lejos,
al principio renuentes,
tímidos y, por fin,
embriagados de luz
como la rosa china.
jueves, 5 de enero de 2017
VIVOS SE LOS LLEVARON
Yo que fui depresivo
agradezco el poder
de la noche, que alivia
con el olvido: el sueño
todo lo borra. Al norte
(en México), una madre
quiere dormir. Espera
--¡qué dolor!-- que regrese
su criaturita. Sufre:
ya sabe demasiado:
insiste. Lo real
es peor, es peor.
lunes, 2 de enero de 2017
EN VOZ BAJA
He llegado al silencio.
No hay máquinas andando
y pronuncio en la mente
lo que le muestra un libro.
La noche, numerosa
de secretos y pases,
atiende, como yo,
a lo que puso Moore.
He llegado a mis ojos.
Los oídos navegan.
domingo, 1 de enero de 2017
EL MOTIVO NO ES EL POEMA
El perro, que se acerca
y luego parte, el clima
(calor a cuatro manos),
las verduras, que lucen
sobre la mesa: excusas.
Porque te escribo, amor
--¡por escribirte!--, sobre
cosas que estaban de antes
del poema, y vos, lejos.
Versos para decir
que de algún modo, ahora
y en diferido, estás
leyéndolos. Pavadas
que hablan para que estés.
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