Peleás contra enemigos
imaginarios en
tu interior. Se divierten
con vos, que hacés de todo
para explicarte. Falta
decir que dichas lides
te agotan, exasperan
mientras duran --¡y duran!--:
otros yo siempre más
impasibles e impunes
que vos que los creaste.
"Ese rostro en el vidrio
--y atrás la biblioteca--,
que mima con esmero
el mío y que me mira,
¿por qué amenaza? Gris
su cabello, hacia un lado
la sombra lo devora,
hacia el otro el sudor
lo perla. No me asusta
su silencio, que amasa
un aullido que crece
por momentos. Me opongo
a seguir a su alcance."
Corta en vano la luz.
"Amo y odio". Tal carta
jugaste hace unas horas,
sonriendo y confidente.
El objeto directo
era yo, claro está.
Pero en lugar de hablarte
de epigramas vetustos
te dije que el amor
tiene que ser así.
Pasionales, herimos
y besamos, a veces
al mismo tiempo. Somos
fuego que se reanima
y sin fin se consume
o que se apaga, muerto,
en ceniza asfixiado.
Dentro de algunos meses,
cuando el frío cortante
haga que nos guardemos
debajo de una colcha
y asomemos tan sólo
la nariz por las noches,
¿sabremos describir
este agobio? Las dos
y vos, con esa franja
de sábana que apenas
te cubre, deslumbrás
en la penumbra. Puro
cuerpo el de los veranos.
Somorgujo morboso,
áspero canelón,
tu ciego es la mansión
que remeda a un tiñoso.
Porque el bikini cunde
entre los mandarines,
estropeás escarpines
en que tu escopla se hunde.
¿Cantinas aduciendo
escapismos baratos?
Activo el no comprendo.
¿O melones de lija
coligiendo beatos?
La soja es una fija.
La realidad, igual
que siempre. Con tus ojos
la recorrés pasmado:
la misma puerta, el mismo
bebedero (es un balde)
de tu mascota y estas
baldosas que pisaras
en tu abrupta niñez
y que te tienen, firmes,
protectoras. La música
te hunde en la noche. Noche:
corriente que reúne
impensados afluentes.
Hoy lunes te susurro
versos de lejos. Vos
estás durmiendo en otro
sitio, desnuda. Veo
cómo tu mano aferra
suavemente la sábana
y cómo respirás.
No miento. Frente a mí
un cristal me devuelve
mi propio rostro. Miro,
sin embargo, a través
de casas y colinas
y alcanzo a contemplarte
desde esta pieza, luna
que brilla allá en su alcoba.
Cierro los ojos. Vuelvo
a correr con los primos
persiguiendo luciérnagas
de noche. No busqué
evocar nada. Como
si sintiera el aroma
de aquel bronco verano,
me revelo en lo oscuro
primitivo, tribal.
No te das cuenta. Estoy
asustado. De pronto
se vuelven enemigas
las voces y no hay mucho
que se pueda ya hacer.
Sentí cómo amenazan,
escuchá. Comprendeme.
El afuera es hostil;
sus patotas se forman
como hongos tras la lluvia.
No todo son palabras,
pero ¡cómo navega
la mente cuando surca
las páginas de un libro,
aun el más displicente,
hacia tierras remotas...!
Incluso cuando el viaje
te dice más bien poco,
¡cómo te canta, Ulises,
el propio derrotero...!
Otro día, otro día
llegará la ocasión,
y actuarás, y valdrán
tus manos. Otro ser,
habría que decir,
sobrevendrá. Entretanto
leés de nuevo Azul...
El cielo, con sus ganas
de nacer, con su dulce
relumbre, con su rostro
recién amanecido,
esperanzado... ¿Andás
ya buscando, lobezna
que habita hacia al oeste
de La Babía? (Siento
tu voz y me arrebujo,
cultora del Tarot.)
Les gira en la cabeza,
felicísimo jingle,
una sola canción,
que habla de la ternura
de su visión, y suelen
postearla para ser
("me hago visible"). ¿Ruidos
que no quieran oír?
El del mundo machaca
vidas de que no saben
ni sabrán: algodones
para la beatitud
que es gorjear entre asombros.
"caspa tropical"
Luis Alberto Spinetta
Mundo desencajado,
miro mi vaso de agua,
inmóvil. No hay recursos
verbales que le sirvan
ya a la conciencia. El mal
asfixia cualquier soplo
de esperanza. Poder
y ganancias su credo,
todo se empequeñece
como en un estertor
y los discursos nobles
ya no son esgrimibles.
Hay agua. Por ahora.
Carcelero de vos,
te guardás en las casas
y esperás. La condena,
por vos urdida, ya es
carne y temblor que impiden
que dejes que se esfume
sin más: adolescente,
ponés llave, esperás.
Olvido de vos mismo:
eso te ayudaría.
Descansás y tu mano
se quiebra como el cuello
de un cisne. Estás desnuda
y sos tan inocente
como la luz que empieza
a entrar por la ventana.
Barca que se dirige
a un nuevo día, anoto
tu dormir, separada
vos de todo temor.
Hay un Klimt entre sombras.
Ella, en la cama, escucha
canciones para sí,
aunque mueva los brazos
como flotando y cante
--son rachas-- frasecitas
que se cortan de pronto.
Este rato es eterno
y ésta es la mejor noche:
suena Klimt en mi mente,
batuta su bailar.
"Chilicotes" me dice
el tío que se llaman.
Si habrá jugado con
tierra, con maderitas...
Si habrá aprendido tantas
palabras que eran ubres
de esperanza... Y no es cosa
de ir a rastrearlas al
pozo de los recuerdos:
solas, nomás, renacen...
Indiecita: latís
en sus labios. Cuidalo.
