Me miro viendo un libro
de hojas amarillentas
y la infancia retorna
como una imagen viva
entre el ayer y el hoy.
Tiempo en el que no sé
mi edad pero tampoco
quiero saberla. Tiempo
con aroma y textura
limpios, irremplazables,
eternidad hallada
en un lento segundo
que ya se esfumará.
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