Poesía sin alma,
corazón destripado.
Deambulamos sin calma
por fuera del Mercado.
Poesía sin eco,
corazón entumido.
Guardamos en un hueco
libros para el olvido.
Es nuestra condición
la de andar sin pensión,
y nos llega otro impuesto.
Sólo queda esperar
un sin que dé lugar
a nuestro último gesto.
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