ROSTRO DE ARENA

Pasan las estaciones 
y los libros, y quedan 
briznas tan sólo, sílex 
inmóvil la memoria, 
hueras palabras, hilos 
que se cortan de pronto. 
La ventisca ha durado 
ya demasiado. Busco 
una casa que guarde 
mi pasado completo:
hogar y eternidad. 
(Ningún poema puede 
guarecer estos ojos
que contemplan y olvidan
la arena en que se palpan.)