"Realistas", dijiste.
"Tus poemas son cuadros
con cosas: quietos. Porque
antes volabas, mucho.
Despojados." Metáforas
se fueron, y aventuras.
Hoy registro, psicótico,
el desmoronamiento
de lo que aún se ve
y de mi ojo, que observa.
Callado parpadear.
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