Salí en busca de voces
y, ya en casa, me di
con que la mente, en blanco,
no había encontrado nada.
Nada que fuera dije
del verso. Nada más
que gruñidos, incluso
doctorales... Me viene
a la memoria un chico,
quiosquero: fotocopias
de madrugada. Imagen
nítida pero muda.
La anoto sin decir
que esta boca fue mía
y que ahora los rostros
de la jornada son
la música que suena,
el poema que no es.
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